Sonhos...

Sonhos... Sonhos... Sonhos...
Feito água vertem, correm vivos;
Sem rumo... onde andam?
Senão pelo acaso dos fatos;
Dos dias frios e negros de nossa angústia;
Gravada a ferro no coração;
Que tolo insiste no querer;
Seguir o espírito das noites claras;
Materializado da terra em carne;
Feito ser da mais pura perfeição;
A quem chamamos de amor.